Из содержимого твоего скудного словаря можно составить неисчислимое множество текстов, но ты продолжаешь повторяться. Дело в том, что ты не меняешься. Крутишь жизнь по одним и тем же сюжетам в разных местах, с другими именами тех же персонажей.
Ты трешь записи из-за страха, что скажут: "Это уже было". Перестаешь признаваться в любви, потому что всё это уже когда-то говорил. Путаешься в прошлом, ссылаясь на забывчивость, а на деле не можешь отличить один год от другого, один разговор от всех.
Так боишься повторений, что уходишь в поисках чего-то уникального, а останавливаешься всё равно на знакомом. Потому что нового тоже боишься.
Это уже было. Ты напоминаешь мне героя своего недописанного рассказа, бегающего от себя во временной петле. И, можешь быть уверен, ничто тебя оттуда не вытащит.
Потому что там тебе комфортно.